donde dejamos a medias la vida.
Donde pasas algunas veces,
cuando nada te sorprende
y te das cuenta de que nadie mira.
La vigésima calle del cuarto poniente,
la de los arbustos gastados.
Dos farolas alumbran siempre,
a media luz para esconderte
de la luz del desamparo.
La vigésima calle del cuarto poniente,
ahora peinando canas contigo.
Un lienzo, un dibujo, mirarte diez veces,
como aquel que cree que merece
las llaves cielo un domingo.
La vigésima calle del cuarto poniente
sin baldosas, sin luces, sin catorce de febrero.
Sin caer en la cuenta de ir a verte,
con camisa, con canas, con viento de levante.
Alguien que deja en tu ventana un sombrero.
